Il fatto – pare – è che quando si sposò, proprio lì a la “Pulinara”, che sarebbe Sant’Apollinare, tra il serio e il faceto, come chi non vorrebbe disturbare un giorno di felicità, Enrico (così si chiamava veramente) disse alla sposa: “Sai, il giorno che mi tocca – si noti il pudore – mi piacerebbe essere portato qui”. E così è stato, anche velocemente: dal Campo Verano, con un salto improvviso nella primavera del 1990 le spoglie del bandito passarono dal loculo del suocero all’ipogeo della basilica, con procedura eccezionale, senza investire cioè né il comune, né l’avvocatura di stato, né nessun altro al di fuori della Chiesa, che su certe cose, su certi luoghi, su certe scelte, non prende in considerazione l’idea di spiegarle, tantomeno si abbassa proprio a discuterle, e da secoli.

E così Renatino è ancora qui sotto, nella silenziosa frescura della cripta, sarcofago di marmo bianco, iscrizioni in oro e zaffiro, l’ovale della foto, e uno dei più straordinari misteri che sia dato immaginare nella città eterna, con l’aggravante del macabro, il cortocircuito della ragazza scomparsa e la quasi certezza che non si saprà mai cosa diavolo è accaduto in quella chiesa.

Il rettore di Sant’Apollinare spedì infatti la vedova dal Vicario di Roma, il cardinal Ugo Poletti, che non era esattamente uno sprovveduto, con una dichiarazione piuttosto impegnativa: “Si attesta che il signor Enrico De Pedis è stato un grande benefattore dei poveri che frequentano la Basilica e ha aiutato concretamente tante iniziative di bene che sono state patrocinate in questi ultimi tempi, sia di carattere religioso che sociale. Ha dato particolari contributi per aiutare i giovani, interessandosi in particolare per la loro formazione cristiana e umana”.

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L’articolo integrale di Filippo Ceccarelli è consultabile sul sito di Repubblica